Воробушек.

Идет дождь. На ветке березы сидит воробушек и прячется под маленькими листочками. Глупыш. Разве можно спастись под ними? Капли стекают на крылышки. Он их прижимает ближе к тельцу. Но перышки намокли и уже не согревают. Пытается встряхнуть их, но не получается. Воробушек не может подняться вверх и полететь в другое место. Где тепло, сухо. Жалобно смотрит и не понимает, что с ним происходит. И никто не может помочь. Он одинок.

Мила смотрит из окна и ей жалко воробушка. По щекам покатились слезы. Возникла ассоциация, что этот воробушек она. И на нее льется дождь одиночества и тоски.

Ей трудно находиться в квартире, где все напоминает бывшую жизнь и ЕГО, ее любимого. Через четыре месяца будет два года этих мук.

И все это время вечером бежит к окну, услышав звук тормозов подъезжающей машины. … Резко останавливается и понимает, что бежать не надо. Он не приедет. Но продолжает бежать и ждать.

Она, как тот воробушек, не может отряхнуть наваждение, поднять свои крылышки и улететь от воспоминаний. …

Тихо открывает дверь и пытается, нет, не полететь, прости выйти из дома, хоть временно. Все равно куда. В магазин, в библиотеку, в кинотеатр, в музей. … Какая разница. … Лишь бы рядом были люди. Все делает по инерции. Улыбается, шутит, пишет, фотографирует. Это хоть на время отвлекает мысли и успокаивает душу.

Находятся люди, что завидуют ей. Завидуют, что бывает на всех городских мероприятиях, участник всех творческих групп и объединений города, гуляет по городу. … Никому ничего не объясняет. Зачем? Пока не побудешь в этой шкуре, никогда не поймешь. Пусть считают, что у нее все хорошо. Чужая боль не видна. А кричать о ней бессмысленно.

Смерть близкого человека все переносят по-разному. Кто-то замыкается в себе, раздражают любые звуки и слова, а кому-то, наоборот, нужны звуки и слова. Ему важно знать, что он живой, что еще на этой пусть и грешной, но прекрасной земле. Мила относится к этой категории.

Даже в самые первые и страшные минуты, не могла быть одна. Цеплялась за жизнь своими обессилившими ручонками изо всех сил. Никого ни винила, ни ругала. Повторяла, как попугай, вновь и вновь, так написано в книге судьбы мужа.

Она с детства верила, что у каждого человека прописан свой час и свое время ухода в мир иной. Ее мама дважды попадала в жуткие аварии. Машины, на которых ехала, не подлежали восстановлению, а на маме даже синяков не было. И умерла совсем от другой болезни, от инсульта. Ее свекровь перенесла в среднем возрасте два инсульта, а прожила до 92 лет и умерла ночью, во сне.

Просто никто не знает, когда настанет его час. Плохо это или хорошо? Если бы знал дату, как жил бы тогда? Как вел бы себя? Что страшней? Неожиданность или знание? Эта мысль не дает покоя. Ответить на вопрос не может.

Надо чем-то заняться, мелькнула мысль, ведь можно сойти с ума от дум и жалости к себе. Мила медленно отошла от окна, взяла книгу Михаила Булгакова «Полное собрание романов и повестей в одном томе» и стала читать роман «Белая гвардия».

Мысли путались. Приходилось перечитывать один и тот же абзац по несколько раз, пытаясь понять суть и запомнить имена героев. Господи! Раньше никогда такого не было. Она могла с первой строчки переключиться и войти в историю. Хотя, надо самой себе признаться, год назад вообще не могла читать. Ничего не понимала. Так что прогресс на лицо.

Но с каждой страницей роман все больше и больше увлекал ее. Она перенеслась в 1918 год. Встала на сторону Алексея Турбина и стала жить его жизнью. Защищала Киев от Петлюровцев после позорного побега командиров с отступающей немецкой армией, боролась с большевиками, лечилась после ранения, влюблялась и шла вперед, не отступая от своих принципов.

События нарастали, как снежный ком, на ее глазах ломается мир под натиском социального катаклизма, коверкаются судьбы людей, разбиваются вера и идеалы белогвардейцев, которые защищали свою жизнь и свою эпоху не жалея себя.

Когда выглянула в окошко, дождь перестал. А воробушек все также сидел на ветке, как приклеенный, не шевелясь.

Надо время и солнышко, чтобы просохли перышки.

А на улице девушка Весна! Через несколько дней она перейдет в другой этап. Возраст знойной женщины с именем Лето.

Но сейчас Мила наслаждается Весной, ее милой красотой, непосредственностью, чистотой. Цветут вишни, тюльпаны, сирень, распускаются яблони. Летают и жужжат шмели. От аромата кружится голова. От светло нежных тонов сиреневого, розового, белого светлеет на душе.

Она очень любила это время года и ждала его. И восторг, который охватывал, не вмещался в груди, а как брызги шампанского вырывался из искрящихся глаз и зажигал оптимизмом и радостью всех окружающих. Это было в прошлой жизни. Сейчас восторг не такой шумный. Он скромно выглядывает и никого не зажигает.

Но чувство, что земля просыпается и возрождается, живет в ее сердце. Она тоже хочет возродиться! Понимает, что только положительные эмоции могут спасти. Пытается сама создать их.

Иногда получается, иногда нет. Это трудно сделать, когда во всем мире их нет. И со всех динамиков звучат слова скорби и беды.

Ее личное горе, не видимый ручеек в мировом масштабе. Мила это понимает, но от этого не легче. Свое всегда ведь сильнее.

Интересно, сколько горя может вместить человеческая душа? Есть ли предел этому? Как организм борется с этой эмоцией? Видно привыкает и не реагирует остро.

Вдруг ход мыслей нарушил звонок телефона.

Это подруга. Слава богу, что она есть! Значит я не одинокий воробушек, подумала Мила, у меня есть человек, который всегда рядом, всегда подставит свое крыло и поможет возродиться вновь.

Робкая улыбка скользнула по лицу. А в окно заглянуло солнышко. Жизнь продолжается! Взгляд упал на березу. А воробушек-то улетел!