Загрустив

По этим нескончаемым проспектам вечером можно идти долго. Закутав теплым воротом больное горло. Такая цветная освещенность, а с другой стороны домов темнота, там город спит. Среди этой красочности есть безразличие. Невероятно. Как народницы поют напрягом про зелёную природу, так кто-то поет о любви говоря всегда "будь счастлива, счастлив", когда счастья и так через край. Вдруг кто грустит. Так и никогда кто-то не услышит близ сидящего недавно рядом и знакомого. В этой красочности есть всевозможные измены. Я уже не говорю про когда появляется третий лишний, и это рухнул мир. Грешная обыденность невзрачных людей, в которых уже нет сияния сердца. Другие измены. В этой красочности шуты, в этой красочности любовь, считая пустым местом. У всех есть воспоминания. И чаще думаю это сожаление о весёлости и доверии.
Кому же принадлежит вся эта красочность. Терпящим измены, корыстным особам, вальяжным мужчинам, нелюбящим людям, родившейся счастливой женщине, твердолобым мэнам? Кто падал от любви, падал от безразличия, от тяжёлого прошедшего что движение вперёд снова перекрыто грустью, для кого-то переживаниями? За сколькими окнами почти рожает жена, трезвонят скорей в скорую. Еле пришел с работы "скучаю, берегу тебя". Всё красочное вокруг, и никогда не узнаешь где твои люди.
Сюда же можно написать: представить будто тебе пятнадцать и впереди встретится столько людей, и не было ничего плохого. Думаю это лучший способ собраться и ощутить себя прекрасно. Пятнадцать лет, ступеньки возле бани, гул поезда, задумчивость, вечерняя прохлада.