Когда баллы забирают минуты

Было безумно жаль времени. Она могла бы сесть в его машину в шесть, а села в восемь. Примерно так же думаешь о времени, когда опаздываешь на самолет. Ты также думаешь о каждой минуте. А она, минута, убегает, улетает, утекает, и не оставляет после себя ничего…

Ты не проживаешь эту минуту, ты ее пропускаешь сквозь пальцы, а она такая водянистая, прозрачная… А могла бы стать такой, как будто в нее добавили какое-то химическое вещество, и она превратилась в яркий кислотный гель… Он не стекает просто так, он прилипает к коже, вяло скользит по ней. Так отличается минута с ним от просто минуты…

Он говорит, что когда любовь, это не спокойно. А разве есть какая-то суета в душе? Разве там не какая-то спокойная эйфория от близости к нему? Даже сомнения, которые есть, какие-то спокойные, постоянные и давно решенные. Да и сомнения эти не в нем или в себе, а в каких-то внешних обстоятельствах. Во внешних обстоятельствах, на которые какой химией не брызгай, они все равно не превратятся в яркую гелиевую капельку, которую приятно покатать в руке.

Пробка и есть пробка, у нее есть баллы.

Чьи-то чужие абстрактные баллы забирают ее реальные долгожданные минуты.

А Сальвадор, когда ждал свою Галу, ничего не мог делать, только смотреть на часы. И он так долго на них смотрел, что они у него потекли. Как вода… Как время, которое уходит без нее…

Вот бы достать репродукцию. Она бы повесила над диваном. А то у нее все очень бежевое. Как в бежевой операционной.

Сейчас он бы сказал, что ей самой с собой не скучно.

Снова не он. Нужно закрыть глаза, сильно зажмуриться, потом резко открыть их, и пятая машина после этого будет его. Вот точно будет.

- Привет, маленькая моя, слушай, такая пробка, просто жуть...