О художнике, собаке по имени Лай и…

Давным-давно жила я в доме одного одинокого художника. Там познакомилась с собакой по имени Лай.
Вы знаете, какой он был? Постоянно меня выручал! Добрый пёс, отзывчивый!Бывает, окружат меня во дворе «рыжие недоразумения», ну, коты, а он тут как тут! Вот им доставалось от него!
Какие же это были веселые, беззаботные дни!Иногда я любила залазить к нему на шею. Там, под ошейником, была маленькая петелька, как раз для меня, и так мы гуляли по парку. Любили с разбегу прыгать в кучу опавших листьев и кувыркаться на траве. Художник, правда, ругался на Лая, мы ведь приходили грязные, чумазые, но быстро отходил.
Я думаю, он знал, что мы дружим с Лаем, но делал вид, будто не замечает меня. Наверное, боялся напугать. Но иногда, как бы случайно, оставлял у миски с едой пару кусочков колбаски или конфетку в маленьком блюдечке.
Ну ладно, опять замечталась. Увы, но так вышло, что сегодня я расскажу вам грустную историю.Она о моих друзьях: говорящей собаке по имени Лай и одиноком художнике…

…Однажды под звуки сирен выпал прозрачный снег и укрыл сгоревший дотла сказочный лес: после пожара ни травинки, ни листочка не уцелело. Лишь маленький лепесток увядшей розы остался нетронутым огнём... Вокруг воцарилась тишина, и на последнем дыхании ветра он вместе с пеплом понёсся вдаль, к горизонту, где изогнутой нитью, укрытый под замками туч, стоял наш забытый миром город…
…Отчетливо помню тот день. Я возвращалась с рынка с полным мешочком зерна, когда подул тёплый ветерок. И вдруг увидела лепесток той самой розы, плавно опустившийся на крышу одноэтажного дома, что стоял на окраине города. Это был дом одинокого художника. Да, именно там я и жила со своим другом Лаем. Сначала не придала этому значения. Ну подумаешь, лепесток как лепесток, что с того? Но теперь я знаю: это был знак… Перекинув мешочек на другое плечо, я пошла домой.
В том доме я жила несколько лет. Очень простой, маленький и уютный деревянный домик. Зимой мы согревались у печки, а летом в нём не было жарко, так как находилось жилище прямо на окраине города. И если отворить все окна, оно мигом продувалось прохладным ветерком. Художника я видела редко: почти всё время он писал картины. Я думаю, просто очень любил погружаться в работу всем сердцем. В своих видениях путешествовал по всему миру, и каждый взмах кистью олицетворял его мечты.
Художник был знаменитым. Его картины словно оживали, стоило только посмотреть на них. Портреты неожиданно могли подмигнуть, улыбнуться или заплакать, из пейзажей вылетали птицы, листья деревьев плавно опадали на пол, а иногда с нарисованного неба мог пойти дождь. Рядом с его картинами всегда чувствовалось легкое дуновение ветра. И если это натюрморт, можно было почувствовать запахи цветов на столе, фруктов в вазе, чая с малинкой в маленькой чашке… Это были прекрасные картины, просто волшебные! Продавались они на ярмарках мира за очень большие деньги!Но их художник, конечно же, не видел. Перекупщики за работу платили крохи. И так, проводя день за днем в мастерской, он творил и тем самым зарабатывал себе на скромную одинокую жизнь. Пролетала она мрачно, спокойно, и единственный, кто скрашивал её, был его лучший друг -говорящий пёс Лай.
- Лай, дружище, принеси ещё вина… - простонал художник.
Посмотрев на холст с очередным пейзажем, он окунул кисточку в краску, сделал пару мазков и добавил: «Я закончил…»
Пёс медленной походкой вошёл в комнату. В зубах он нёс плетёную из сухих ветвей ясеня корзину с бутылью вина. Поставив её на стол, он подошёл к мольберту.
- Как ты думаешь, Лай, сколько мне заплатят за это? –пробормотал художник. – Хотя не важно. Бесценное не имеет цены, а если есть цена, то это уже не бесценно… Ты знаешь, друг мой, у меня есть мечта! – наполнив стакан вином, воскликнул художник. – Я хочу написать портрет самой красивой в мире женщины! Представляешь? Живые глаза, пьянящий взгляд… Чтобы она затмила солнце…
Раздался стук в дверь.
– Войдите! – бормоча себе что-то под нос, крикнул художник. Дверь открылась, и в дом вошла молодая девушка. Лёгкой походкой, почти беззвучно она подошла к нему.
Девушка была одета во всё чёрное: платье, подчёркивающее её стройную фигуру, плащ, свисавший с плеч до самого пола. У неё были тёмного цвета волосы и ярко зелёные глаза. В волосах красовалась настоящая роза, немного увядшая, без одного лепестка… И даже тогда я не придала этому значения.
Гостья была ослепительна! Словно новая жизнь пришла с первыми лучами солнца в наш мрачный окаменевший город! Но стоило посмотреть в её глаза, почему-то становилось очень холодно…
В руках она держала небольшую книгу в серебряном переплёте.Между страниц было зажато длинное гусиное перо.
- Боже мой, как же она красива! – подумал художник.
- Вы и есть тот художник, о котором говорят все в округе? – спросила она и, улыбнувшись, открыла книгу, достала перо, не обмакнув его в чернила, записала что-то на листке.
- Да… - не переставая восхищаться божественной красотой девушки, ответил художник. – Чем я могу быть вам полезен?
- Я хочу заказать у вас свой портрет. Вы же мечтали написать портрет самой красивой женщины?– рассмеялась она. - Но я… - вдруг на секунду замешкавшись, продолжила: …я актриса и постоянно путешествую. Позировать вам времени у меня нет. Я буду являться во снах.
Незнакомка достала из рукава кошелёк и положила на стол.
– Вот деньги. Я приду через три дня… – попрощавшись, девушка накинула на голову капюшон и вышла из дома. Так же беззвучно, забирая с собой покой.
Мне и не описать, в каких трудах и мучениях провёл художник эти дни. Он не ел, не пил и не спал. А стоило заснуть, как во сне ему являлся образ той красавицы. Просыпался и снова приступал за работу.
Но вот портрет наконец-то был закончен. Тяжело вздохнув, художник сел в кресло и закрыл глаза. Что-то постоянно шептал он в бреду. Что именно, я так и не смогла разобрать.Лай с грустью посмотрел на меня, заскулив, пошёл к хозяину. Он прилёг рядом с художником, положил голову ему на ноги, и они оба уснули.Всё. Больше не просыпались. Они ушли из этого мира навсегда.Вместе.
Картина странным образом исчезла в тот день, остался лишь маленький лепесток розы. Я,конечно, точно не знаю, что за женщина это была, но говорят, что там во всей своей красе художник нарисовал смерть... И с миром он ушёл за ней на страницы её книги, а пёс, как верный друг, пошёл за ним…

Я всё мечтаю, как хорошо было бы, если б Лай и художник были сейчас со мной. Я бы познакомила Лая со своими новыми друзьями:Муравьишкой, Смешилкой и Эхом. Мы бегали бы по горам и вместе выли на луну. А Эхо повторял много-много раз!
Лай защищал бы меня от рыжих бестолковых котов! Художник мог бы нарисовать розовых слонят, и они жили бы в его картинах… Или портрет девочки с самой красивой улыбкой…
Но,вы же знаете, как было, конечно, уже не будет. Ведь будет, как будет?Не правда ли?
Всё!