Дождливая, уютная грусть...

Осень — не увяданье, а зрелость,
Не прощание, а поворот.
В каждом листе — отгоревшая смелость,
В каждой ветке — осенний полёт.

Небо высокое, синее, звонкое,
Воздух прозрачен, как слёзы хрусталь.
Клёны горят, как витрины иконок,
И под ногами — пожарная даль.

Тихо, торжественно, словно в часовне,
Где вместо свечей — золотые столбы.
Осень приходит без шума и кровли,
Просто ложится на плечи судьбы.

И не грусти, что уходит тепло, —
В каждой ушедшей минуте есть свет.
Осень — как мудрое, честное зеркало:
Видишь себя, но прошлого нет.

...

За окном — осенний вальс,
Мокрый асфальт зеркалит небо.
Кто-то помнит, кто-то ждал,
Кто-то просит ломтик хлеба
У прохожих, у домов,
У зонтов, что плывут стаей.
Осень пахнет как любовь,
Что уже не отбирают.

Капли — строчки на стекле,
Ветер их читает вслух.
В парке, в сером, в полусне,
Кружит листьев лёгкий пух.
Заваривай чай с корицей,
Зажигай свечу в окне —
Осень учит не сердиться,
А дышать наедине.

...

Осень приходит не с холодом — с тишиной,
С запахом яблок и влажной земли.
То, что казалось бессмертным весной,
Осенью — в землю, в тепло, в корабли
Из листьев, что плывут по лужам,
Как письма, что никто не прочтёт.
Осень — это время, когда мы не нужны,
Но так нужны себе — наоборот.

...

Шёлк паутины на ветках —
Серебряный, тонкий, сквозной.
Осень присела на ветер,
Как на любимый диван.
Шепчет: «Ты помнишь, как лето
Звало тебя за собой?
Я принесла тебе это —
Первый морозный туман».

Я отвечаю: «Конечно,
Помню, но счастье не в том.
Осень — она ведь беспечна
Только в стихах, а потом
Ты нарисуешь мне небо
Цветом янтарного сна,
И я пойму, что мне не был
Нужен другой у зимы».