Пылинки

Как же с лёгкостью я забываю про все свои пла́чи.
То хватаю штанину, он для меня значит.
То как-то само собой выдыхаю.
То и вовсе узду закусила, несёт, ветер в харю.
Взбесившаяся кобыла.
Ни страха, ни боли. Сотни раз уже было.
И тысячи будет.
Бог усыпляет меня. Дьявол будит.
Чмокает в шею. Завтрак готовит.
А мне так наплевать… на эспрессо, на covid,
На брехливость готовящихся революций:
Завтра – время проснуться
В ещё большем, чем нынешнее, мягком месте.
Дьявол шторы снимает, комнаты крестит –
Мира этому дому.
Я опять поддаюсь. Я овца. Я ведома.
Я опять забываю про все свои пла́чи.
Надоело быть мыслящей, слышащей, зрячей.
Надоело быть. Надоело бы. Если б не он.
И мне так параллельно на смену времён…
Губы с шеи, на плечи, к запястьям – ломает мне руки.
Бог родил. Дьявол губит. Кодирует. (выродок сукин!)
Рассыпаюсь. В пылинки. Не помню про пла́чи.
И мне так безразлично… Мне так всё иначе…
_ _ _
Новый день возрождающей гибелью начат.