Художник

Он, кистью и своими собственными руками,
выписывает все прожитые им линии жизни.
Комнаты заставлены испачканными краской холстами,
где много курил и терял свои мысли.
Седые волосы, «легкие» руки
и каждая минута чтобы творить,
Он тосковал по кому-то умирая от скуки
и лишь картины то место где хочется жить,
Где каждый уголок, пропитанный маслом,
отражен в тёплых и ярких тонах,
Вот только люди вокруг в чёрно-белых красках,
с размытыми лицами в непонятных образах.
Пальцы его рук часто касались неба,
и лишь он мог нарисовать его так,
Передать холодность первого снега
или погрузить человеческий разум во мрак.
Терялся часто в собственных сказках,
наверное так для него было бы проще,
А акварели пустели, не оставляя ярких красок
и становилось тёмное всё, казалось бы в светлой роще.
Он вдыхал новый день, нанося новые линии,
как наносились на его лицо морщины,
И вот опять осень, рисуя стаи журавлиные
догорают дни, как угли в его камине…

"Художник".Сентябрь 2009.