санскритовское

Мы выше нас, и разве это тайна? А разве это вкривь и невпопад, что “Отче наш” под музыку “Рамштайна”, что Моцарта на тексты “Ленинград”? Звенит в кармане связка слов-отмычек. Откроют всё, под выдох, или вдох. Одним плевком подбитая добыча, случайностью застигнувшей врасплох… Однако, ша! Невзятые вершины никто и ни за что не покорит, когда в клубке два параллельных мiра сливаются в единый монолит и раздают гранитными устами направо и налево тумаки. Глаза, назло, захлопают, как ставни. Идущие на вы примкнут штыки. И нету ничего, чтоб было ново. И всякий раз проскочит между строк, как в каждой церкви славят Домового, а в каждом доме квартирует Бог, что будто кот, качается на люстре, и слёту переходит на санскрит. Когда б внутри… И не было б так пусто, но только не понять, в каком звенит… Уйдёт за кадр недельная щетина. Сам для себя - без ручки чемодан. Я вспомню лишь столешницу в щербинах и ёрзающий по’ столу стакан…