ПОЭТ В РОССИИ БОЛЬШЕ, ЧЕМ ПОЭТ.

ПОЭТ. ПАМЯТИ ЕВГЕНИЯ ЕВТУШЕНКО

Пришло печальное известие - на 85-м году умер выдающийся русский поэт, яркий
представитель поэтической оттепели 1950-70-хх годов, Евгений Александрович Евтушенко.
Ему принадлежат емкое определение значения поэта для русской жизни: «Поэт в России –
больше, чем поэт»,справедливость и правота которого подтвердилось в его многогранном творчестве.
Поэт, литератор, режиссёр, сценарист, публицист, актёр, автор фундаментальной антологии русской поэзии «Строфы века», включающей стихи 875 литераторов, - все это вобрало в себя короткое емкое слово - ПОЭТ.
С его именем Евгения Евтушенко была связана целая эпоха в литературе, он был кумиром
молодежи 1950-1960-х гг. и стал символом русской поэзии середины ХХ века.

Обширно жанровое разнообразие его поэтического творчества от лирики, до гражданской поэмы и публицистики. Огромный резонанс вызвали его поэмы «Бабий Яр», «Братская ГЭС» стихи «Идут белые снеги», «Хотят ли русские войны», «Наследники Сталина», и «Танки идут по Праге». Они стали актом настоящего гражданского мужества и ярким событием в литературной жизни.
До последних лет он проводил выступления на публике, а его Дни Рождения проводимые в Политехническом Музее, становились художественным явлением и праздником Поэзии.
Поэт просил похоронить его в российском писательском поселке Переделкино, рядом с Борисом Пастернаком.
Светлая память выдающему русскому поэту!

= = = =
“ПОЭТ”
( Предощущение стиха...)


Предощущение стиха
у настоящего поэта
есть ощущение греха,
что совершен когда-то, где-то.

Пусть совершен тот грех не им —
себя считает он повинным,
настолько с племенем земным
он сросся чувством пуповины.

И он по свету, сам не свой,
бежит от славы и восторга
всегда с повинной головой,
но только — поднятой высоко.

Потери мира и войны,
любая сломанная ветка
в нем вырастают до вины,
его вины — не просто века.

И жизнь своя ему страшна.
Она грешным-грешна подавно.
Любая женщина — вина,
дар без возможности отдарка.

Поэтом вечно движет стыд,
его кидая в необъятность,
и он костьми мосты мостит,
оплачивая неоплатность.

А там, а там, в конце пути,
который есть, куда ни денься,
он скажет: «Господи, прости...» —
на это даже не надеясь.

И дух от плоти отойдет,
и — в пекло, раем не прельщенный,
прощенный господом, да вот
самим собою не прощенный...