Прости...

Прости, что я обычной оказалась...
Всё те же две ноги и две руки...
Что прячу грусть порою и усталость
В бездонное безмолвие строки...

Что никогда художник у мольберта
Не рисовал портрет мой на холсте...
Что не была я музой для поэта
И даже не под стать его мечте...

Что незаметно первые морщинки
Надолго задержались у виска...
Что может быть в любовном поединке
Не так была нежна моя рука...

Что нужных слов порой не находила
И от меня так идеал далек...
Что не могу я улыбаться мило,
Когда печали наступает срок...

Что я люблю закаты у пригорка,
А в мире практиков мне холодно вдвойне...
Прости, что я всего лишь фантазерка
И крылья ангела, увы, не в пору мне...