Дела

Дела все не подшиты,
И пыль на них не бременем.
Ещё кисет расшитый
На старость – не ко времени.
И пьём мы запах хвой
Не от венков прощанья,
А от тайги живой,
Где снова с ней свидание.
Живой костёр горит -
Дымок души высокой.
А рядышком сидит,
В штормовке, синеокая.
Гитарная струна,
И всё сошлось ко времени –
Любовь – она одна,
И мы, с любовью – гении...
Там, город впереди.
Нас снова ожидает.
Конечные пути -
Сокольники рыдают.
Опять идут дожди
И пыль всю прибивают.
А дел всех не подшить –
Они всё пребывают...