Заперт в глуши, как Пушкин в годы холеры,
Вдохновение не приходит - пишу это от скуки,
И влюбленности муки меня одолевают без меры.
Сергеич спешил к невесте на свадьбу,
А она мне даже не пара…
А как бы хотелось, но нет:
Жизнь - не услада.
Хоть и текуча как патока, она скорее смола.
Мы в ней увязаем, суетиться начинаем,
А после в ней же и умираем.
Моя болезнь неизлечима,
До тех пор пока не буду любимым
Той, о которой пишу,
А пока я выбираю страдать,
Пусть и неприятно это осознавать,
Но вероятность ремиссии крайне мала,
А смерть мне нестрашна,
И мало кто потеряется здесь без меня.
Хотелось бы повести себя, как мудрец,
Заявив, что мне не важно,
Чтобы понятно стало, кто я и зачем я здесь.
Однако не смог…