Почти, что профи.

Восторженная молодость в кустах,
дрожит от поцелуев и озноба,
вечерний бриз прохладой, ох и ах-
ещё раз дубль, продолжаем пробы.

Зашла на ужин, страстная любовь.
Гулял по тропам мирозданья, пьяный,
я ж не профан какой-почти, что профи!
Сто раз пришел, ушел-табличка «рано».

Беру газету, новости на вид-
сегодня космос, плюнул в нас кометой;
Европа, против разума чудит;
астрологи дают, свои советы:

Сатурн в Плутоне, а Венера мне-
как жить, любить и как потратить деньги,
газету в урну, дальше налегке,
считаю дни, а небоскрёб-ступеньки.

И мимо люди, поезда и бред,
и день, и ночь, и ложью мир окутан,
из праздничных блюдей-один омлет,
всё вместе, не вмещается во «тьфу ты!».

Но, что-то, ещё тикает в груди!
Под вой сирен, наркоши притаились.
«Я вас любил!», по мере денег, сил-
Вы, в памяти, зачем-то наследили.

Я дальше, по бульварам, новостям,
а мирозданье тычет, дышит в спину,
о, — это мне? Конечно, же не вам!
А отражение-кривое от витрины.

У времени прошу «на перекур»-
притормози, куда ты так торопишь!??
Пришла на ужин, страстная l'amour,
я ж не профан какой-почти, что профи!