Парадокс совершенства

Совершенство - как мраморный храм без дверей -
Ни движения жизни, ни шёпота снов,
Безупречен фасад, но не видно людей -
Лишь законченность форм, холод строгих основ.

Совершенство - не мрамор, не глянец, не сталь,
А дыхание ветра, что веет с полей,
Не застывшая форма, не вечная даль,
А мгновенье, где сходятся взгляды людей.

Мы стремимся к порядку, к разумности дней,
В совершенстве - намёк на божественный план.
Забываем, что хаос - источник идей,
А в ошибке - намёк, что наш мир не обман.

Где нет слабости - там нет и силы ростка,
Где нет риска - не встретится разум с мечтой.
Безупречность, ещё не дойдя до конца,
Отнимает у мира огонь золотой.

Идеал, доведённый до крайних границ,
Забирает у мира живой интерес.
Он - как формула, что без души и без лиц,
Как ответ на вопрос, что навеки исчез.

Что загадочней - трещина в древнем стекле,
Где играет рассвет в золотой полосе,
Или угли, что тлеют в померкшем костре,
Без намёка на трепетный блеск на росе?

Так прими изменений живой океан -
Тьму и свет, широту, высоту и провал.
Совершенство не в том, чтоб исправить изъян,
Совершенство - чтоб общее в частном узнал.