Поэт и Смерть

Пришла Костлявая к Поэту,
так было суждено.
- Ну что, Поэт, строчишь сонеты?
Я жду тебя давно...

- Садись, Старуха...может чаю?-
поэт не унывал.
- Ведь я ж в тебе души не чаю!
- Ну, что ты за нахал!
Чиркнул бы про меня хоть строчку,
мол, баба самый сок!
А я тебе в подарок ночку,
ей насладишься впрок.
К друзьям заглянешь на Стихиру,
Не там у вас шабаш?
Проведаешь шутницу Иру,
все баллы ей отдашь...
Что, по рукам? Ну вот и славно!
Я утречком зайду.
А коль портрет не выйдет справный,
так утоплю в пруду!

Вслед за костлявой, Муза сразу
поэта посетила.
- Опять здесь шастает, зараза?-
поэта зло спросила.
Открыл Поэт ей тайну сделки:
- Что делать, дорогая?
Как мне для этой свиристелки
сонет писать? Не знаю...
- Пиши:
"О, Смерть, ты так прекрасна!
Тебя давно я жду.
Как Солнце ты на небе ясном,
Как лилия в пруду.
Я о тебе писать сонеты
Готов хоть каждый день,
Твоя накидка ярче света,
Мой разум набекрень..."

-Ну вот, пожалуй, что и хватит,
подумаешь, Звезда...
Посмотришь, чем тебе отплатит.
Оценит...иль...туда?

Явилась Дама на рассвете,
припудрив бледный нос:
- Ты обо мне, иль вновь о лете?-
как гром её вопрос.
Прочёл ей с чувством, с расстановкой
поэт хвалебный стих.
Прикрывшись старенькой ветровкой,
смущённо так, притих...

- Ты, брат Поэт, попал в неволю,
пиши мне каждый день.
А на тот свет я не неволю,
живи...пока не лень!
Нет...каждый день, пожалуй, часто...
Давай два раза в год?
Всё! По рукам Поэт, и баста!
Ведь дел - невпроворот!


Так жил Поэт на свете долго,
писал свои стихи.
О Смерти, изредка, но колко,
набрасывал штрихи...