Безжалостная муза.

Когда родится стих из пыла, из огня,
Душа парит, восторгом упоенна.
Вся свежесть красок нынешнего дня
В строках трепещет - муза совершенна!

Ты — бог, творец! И кажется, весь мир
Падёт к ногам, услышав это чудо.
Устроил ты неповторимый пир
Из слов, что появились ниоткуда.

Но вот прошли одни лишь сутки прочь,
И жар остыл, и краски потускнели.
Но ты ж решаешь робость превозмочь,
И показать творенье... В самом деле?

И все читают... Боже, что за стыд!
Где лёгкость, глубина и вдохновенье?
Какой-то лепет, жалкий, бледный вид...
И ждёшь от строгих взглядов снисхожденье.

И хочется вернуть вчерашний день,
Когда ты был в восторге и запале,
И сжечь листок, и спрятаться, как тень,
Чтоб эти строки свет не увидали.