Хит за клип

В наше время, когда нейросети стали почти волшебной палочкой-выручалочкой, каждый второй, освоив простую команду или кликнув на кнопку, решает, что обрёл великий талант. Казалось бы, технологии — в помощь, но не на замену. И вот уже новые «гении» заполняют просторы интернета, уверенные, что искусственный интеллект — это их собственный голос.
Ирония в том, что и эту басню я тоже написал с помощью нейросети — за десять минут. Получилось быстро, рифмованно, даже с моралью. Но — честно скажу — не без зазубрины.
Представляю вам: ХИТ ЗА КЛИК — басня о том, как легко потерять себя в кнопке.

Хит за клик-басня
В одном уездном городке
Жил Пустомеля весь в тоске:
Ни слуха, ни пера, ни ладу —
А всё мечтал: «Хочу в эстраду!

Мне б песню — чтобы нарасхват,
Чтоб каждый знал: “Вот это хват!”
Чтоб критик, важный, как указ,
Сказал: “Талант явился в нас!”»

Да только песня у него
Была — ни то, ни сё, ни что:
То рифма хрома, как калека,
То мысль теряет человека;
То нота пляшет вкривь да вкось —
Не песня, а одна «авось».

И вот молва: в соседнем доме
Поставили машину в хроме —
Не прялку, не печной заслон,
А диво новых-то времён:
То Нейросеть -зовется ловко:
Нажал — и песня как обновка.

Наш Пустомеля — прямо к ней.
«Пиши про май и про огней,
Про нежность, счастье и разлуку —
Чтоб брало за сердце, не в скуку!»
Нажал… и — вышло хоть куда:
И складно, и тепло, и да.

Он в трактирок — и в тот же вечер
Сошлись послушать, как на встречу.
Кричат: «БравО!» — «Гляди-ка, клад!»
«Да у него талант стократ!»
И ходит слух по всей округе:
«Вот дар! Не вымучен в натуге».

И критик, строгий, как посты,
Писал в газете: «Вот цветы!
Вот мастер! Слог его богат!» —
(Хоть слог-то был не слог, а «чат».)

Пошла удача — ряд за рядом:
Его встречали шумным градом,
И так поклонники толпой
Шли за «звездою» молодой.
А он уж важен — нос до неба:
«Я сам творю! Мне честь — и хлеба!»

Но раз хозяин той машины
Сказал, не глядя на причины:
«Довольно, братцы, в долг и впрок:
Теперь за кнопку — пятачок.
Кто платит — будет с песней новой;
А кто без денег — пой сам, Вова.

С утра наш «гений» — к аппарату,
Да кошелёк пустой, как хата.
Нажал… а в ней — одно: «Плати»,
И больше некуда идти.

Он вывел: «Я тебя люблю…» —
И спотыкнулся на нулю.
Вторая: «Сердце… как… цветок…» —
И сразу смысл ушёл в песок.

Пошёл на сцену — в зале пусто:
Не пляшет рифма, не по-русски.
Поклонник шепчет: «Что за стыд?
Вчерашний гений — нынче спит».
Другой ворчит: «Нас провели:
Без кнопки — как без ног в пути

И критик, что хвалил вчера,
Сказал: «Ошибся я, пора.
В нём было много модной пыли,
Да мастерства-то — не нашли мы».

Поклонники — по сторонам,
Как дым по ветру, тут и там;
И славы пух, что так сиял,
В одно мгновенье пропал.

А Пустомеля под забором
Сидит с обиженным укором:
«Пока был с сетью — жил и пел я;
Как стала платной — нет именья.

Мораль (её не спрячешь в тень):
Чужой талант — не твой ремень.
Пока халява — ты «маэстро»,
А счёт предъявят — пусто место.
И слава, что пришла без мук,
Уйдёт быстрей, чем первый звук.