Не отсыхает пуповина...

Не отсыхает пуповина,
и сны оттуда, се-ля-ви,
где состоялась половина
моей и жизни, и любви,

где скрипок боль, огонь гармошки,
где гроз июньских ручейки,
где книг зачитанных обложки,
фата, пеленки-ползунки...

Сегодня там на слом срубают
цветущий мой вишневый сад.
а здесь мне душу обвивает
южно-германский виноград.

Здесь не прожитых дней страницы
в плену неписанных поэм,
и незнакомая мне птица
как знак грядущих перемен.

Но что считать за иностранство,
не постигая слов игры?
У искривленного пространства
порой спрямляются углы...

Не отсыхает пуповина,
и сны оттуда, се-ля-ви,
где состоялась половина
моей и жизни, и любви...