Мертвецы…
Метрвецы…
Они повсюду, только стоит замолчать и прислушаться…
В старом пыльном шкафу из умершего дерева, там, на верхней полке…
Стоящие в ряд, пленники мёртвых, жёлтых страниц.
Их сдавленный крик спрятан, словно в склепе, в книгах покойников.
Их можно оживить, ненадолго...
Стоит только открыть страницу...
И ты увидишь, как пляшут чёрные мёртвые буквы...
Покойники нашёптывают тебе на ушко
Ш ш ш …
Мертвецы…
Они вот там…
В шумящих, пощелкивающих граммофонных пластинках.
Я слышу их голоса.
Они поют, поют не знакомые, а может- забытые мною песни…
Ла..ла…ла…
Мертвецы…
Они живут в моём телевизоре…
Танцуют, любят, улыбаются и машут мне рукой…
Они там красивые…
Мертвецы…
Они живут в моей памяти…
Они висят в усопших рамочках и смотрят на меня с пожелтевших фотографий, перевязанные чёрной сиротливой полоской...
Я иногда прихожу к ним на мёртвые могилы, а они ко мне в моих мёртвых снах…
Они не поют...
В снах они молчат и смотрят на меня мёртвыми глазами...
Мертвецы…
Я смотрю на одного из них каждое утро…
Зеркало…
Теперь я знаю, где живут мертвецы...