ИОСИФ БРОДСКИЙ
Лидо
Ржавый румынский танкер, барахтающийся в лазури,
как стоптанный полуботинок, который, вздохнув, разули.
Команда в одном исподнем — бабники, онанюги —
загорает на палубе, поскольку они на юге,
но без копейки в кармане, чтоб выйти в город,
издали выглядящий, точно он приколот
как открытка к закату; над рейдом плывут отары туч,
запах потных подмышек и перебор гитары.
О, Средиземное море! после твоей пустыни
ногу тянет запутаться в уличной паутине.
Палубные надстройки и прогнивший базис
разглядывают в бинокль порт, как верблюд — оазис.
Ах, лишь истлев в песке, растеряв наколки,
можно видать, пройти сквозь ушко иголки,
чтоб сесть там за круглый столик с какой-нибудь ненаглядной
местных кровей под цветной гирляндой
и слушать, как в южном небе над флагом морской купальни
шелестят, точно пальцы, мусоля банкноты, пальмы. 1993
Стихи замечательные, осязаемые... открывают озвученную грань реальности. Участвуешь, ощущаешь, даже жару и морской воздух.
Юра, тебе хорошо воспроизводить такие истории.
Вот когда человек что то делает талантливо, его работами хочется наслаждаться, наслаждаться и наслаждаться! Здесь талант на лицо, потому в очередной раз слушаю, и в который раз восхищаюсь. Спасибо за хороший душевный настрой!