Руки...

Какими разными бывают руки!
Я жизнь прочесть по их рисунку мог.
Одни, не ведая малейшей скуки,
В труде увидели особый прок.

Назвал такие руки -- золотыми,
Они всё могут сделать, не боясь.
У мамы были, именно, такими,
Испачкать не могла их даже грязь.

А сколько горя видели те руки,
Когда фашизм прошёлся по стране?!
Какие испытали зверства, муки,
Но победили в грозовой войне.

Они страну спасли от смерти,
За это уважительный поклон.
А есть ещё другие – руки-черти,
Они, как стая гнуса испокон.

Ладони сморщены у них от злобы,
И пальцы скрючены тугим жгутом,
Похожи, как гигантские амёбы,
И подлость делают всегда тайком.

Меж этих рук увидел я – «цветные»,
То белые, то чёрные они,
Как племена кочуют кочевые,
Проводят часто в круговерти дни.

Я оду пропою рукам умелым,
Наполненным теплом и добротой,
Смотрю на них и становлюсь сам смелым
И радостно делюсь я щедротой!