Не ты это снова...

Тепло твоих пальцев прижато к губам.
Увы, не моим… Там, где где-то, другие,
Весенние вьюги, спешат по дворам,
Пытаясь, одеть снова, ветки нагие,
Что тянутся к солнцу уже, торопясь,
Согреться немного, скучая, по лету,
Как я по тебе, тишины сторонясь,
Которую, мне, не принудить к ответу…

И кто-то, не я, в глубине твоих глаз
Утопит тоску, что взрастили разлуки,
Беспечно, бросая, дороги, меж нас,
В концах, где тянули, беспомощно, руки.
С надеждой, коснуться, придумавши, их,
Те, что твои, не поверив, безмолвью
Пустых вечеров, где один, на двоих,
С одной, на двоих, загрустившей любовью…

Не мне, по изгибу, в веснушках, плеча,
Губами, на вкус, вновь попробовав, тело,
Под лунный, что в окна, как-будто свеча,
Рукою господней, поднята несмело,
С тревогой о том, что мы можем забыть
Друг друга… Ещё, в неизбежность потери
Уверуем, пробуя, дальше прожить,
Спиною, прижав, незакрытые двери…

Бессонница тронет, спугнув, наши сны,
Где рядом со мною, рука моя, холод,
Тобой не согретой, пустой простыни,
Сомнёт, где кляну, по тебе, тела голод.
Безумно жалея, беспечность времён,
Песком что в часах, опадающим в бездну,
Крадёт твою нежность и сотни имён,
Тебе что шептал бы, пока не исчезну…

Не ты это снова, во тьме… Нет, не ты,
Придуманной тенью, среди немоты…
И может быть, где-то, придуман тобой
Кто-то, немного, похожий со мной…