Пыльная дорога. Свод неба голубой.
Идет куда-то странник со спутницей-тоской.
В глазах его усталых глубокая печаль.
Он устремляет взгляд тяжелый вдаль.
Не к горизонтам синим направлен его взор,
Не в сторону величественных гор.
Листает дни былые он в памяти своей
И непрестанно думает о ней.
Она была прекрасна. Ее был нежен взгляд.
Он в душу проникал и отравлял как яд.
От рук ее воздушных все таяло внутри
И отрывалось тело от земли.
И с нею рядом сладким был каждый день и час.
Краса ее пленяла и радовала глаз.
Когда она входила, все озарялось вдруг
И как весною все цвело вокруг
Но он был юн и робок. Любви не ведал чар.
Подарок, судьбой данный, принять не смел он в дар.
Тоски ее венчаньем стал сердца ровный стук
И фотография его слетела с ее рук.
Не предан был забвенью кумир девичьих грез,
Но вечно быть не мог он причиной ее слез.
Собрав осколки сердца дрожащею рукой,
Их склеила. И с ней теперь другой.
А странник вдаль пустился, он смог потом понять -
Любовь прошла и скрылась, и боль ту не унять.
Ему лишь остается жизнь проводить в пути?
Но не к кому теперь ему идти.