Не пойдёшь, тихо-тихо… босая...

И опять, за моею спиною,
Не вздохнёшь ты, прощаясь со снами,
Потянувшись, прикрывши рукою,
Свет окна, отражённый глазами.
Одеяло откинув, сминая,
Свои ножки не скинешь с постели,
Не пойдёшь, тихо-тихо… босая,
В шёлке ночи, что цвета сирени…

Не услышу шагов, не почую
За спиною своею, движенья.
Тишину лишь, настолько немую,
Словно мир этот стал чьей-то тенью,
Где и сам, очень скоро растаю,
Выцветая, под стылым рассветом,
Будто жизнь, пусть моя, но чужая,
Обрывается, прямо на этом…

Не опустятся руки, так нежно,
Что дыханье собьётся на вдохе,
Мне на плечи, встревоживши, грешной:
Поискать на тебе солнца крохи,
Где оно не бывает так часто,
Больше скрытое пленом одежды…
Не досталось ты мне – моё счастье,
Оставаясь, безумьем, надежды…

Не скользнут твои руки, обнявши,
Где щекою, с моею, коснёшься,
Когда локон щекочет, упавший,
Мне лицо, если чуть обернёшься,
Чтоб в глаза заглянуть, объясняя,
Всё без слов и читая, без звука…
Всё бы так и случилось, родная,
Если б только не наша разлука…

За спиною всё тихо, в постели
Только холод простынного снега,
А из звуков… Как-будто метели,
Что в окно моё бьются с разбега….