Простынь сминая свою...

"Пуста постель, в поре ночной..."

Долго лежу я, глаз не открывши,
Пробуя, угадать,
Тот же здесь мир, как огарок оплывший,
Где я ложился спать.
Или, быть может, всё ещё снами
Бреду, отыскать ответ,
Ну, почему вновь, тоска между нами,
И под рукою нет
Тела любимой, всё ещё спящей,
Дремлющей теплотой,
Что с вечера, здесь, засыпала уставшей,
На грудь мою, головой…

Тихо скользнут, не поверивши, руки,
Стылою простынёй,
Не соглашаясь, опять, на разлуки,
С самою мне родной.
Может быть, если, глаз не открою,
Сжалится тишина,
Звуком шагов и знакомой рукою,
Что позовёт, из сна.
Только ведь знаю, что не случится
Этого… Ты, не здесь…
Может, с того, что забыла присниться,
Чтобы, рядом присесть…

Ты далеко и в такой же постели,
Ищешь сейчас меня,
Шёпот роняя, что мы, не потери,
Где я, откликаюсь: «Да…»
Даль, не признавши, сколь веской причиной,
Не говорить: «Люблю…»
Веря, что слышишь, необъяснимо,
Простынь сминая свою…
Время не лечит, поскольку не может,
Сердце, что в нас одно,
И, как мозаику, не переложит,
Вырезав, кадром кино…

Нам пустота не досталась в подарок,
Сами пустили в дом.
Так не пора ли, её, там, где жарок
Огонь, разожжённый, вдвоём…