Мысли...

Сложней всего, в простынном поле,
Где вновь разбужен тишиною,
В пустой квартире, в главной роли,
Опять написанной… не мною…
Когда рукой, скомкавши простынь,
Тепла не чувствую под нею,
А на часах, семь или восемь,
Что у тебя придут позднее…

Какие мысли бродят в теле,
Наверно, чувствуешь, и злишься,
Особенно, в конце недели,
Где, только-только… разоспишься…
А я, бужу… желаньем страсти,
Борясь, с собой, чтоб не коснуться
Где, твоя ревность, вдруг, напастью,
Из снов гоня, велит проснуться…

Я растерзаю свои мысли,
Порву, безжалостно, на клочья,
Прося, прощения, у выси,
За них, в остатках этой ночи.
И… одиночество, покинув,
Бездумно скомканной постели,
Сажусь писать, почти картину,
Из слов, души моей, метели…

Года, не помнят, всех тех писем.
И я, не все, наверно, тоже…
Когда, от боли, что-то пишем,
Не всё запомнится нам всё же…
Быть может ты… их знаешь лучше,
Где я, старался, правду, только,
Услышав то, что шепчут души,
И чем живёт, от сердца, долька…

Хочу женой, хочу… любимой…
Чтоб больше не были чужими…
Хочу… безумия ночей,
И жизни, просто, среди дней…