Девять жизней...

У нежности моей, быть может потому,
Что ластится она, подобно кошке,
Их девять, жизней… Ну,
Возможно и побольше, на немножко…
Подобно птице, оживает вновь,
Из пепла, каждый раз, не остывая…
Где истина – любовь,
Душой, нагая…

Любовь моя, не дар, а как кому-то долг,
Не отданный давно, мной, почему-то…
Наверное, не смог…
Возможно, где-то смерть, прервала утро.
В другой судьбе и может быть, мирах,
Кому-то одному или обоим,
Любовь, пытаясь, в прах,
Которой стоим…

Судьба, любить и жить, рождаясь, всякий раз,
В какой-то год, делённый, расстояньем,
Где Бог, находит нас…
И нить дорог, каким-то воздаяньем,
За то, что мы… не дожили, тогда,
А что-то, не сумели, не успели,
Когда, песком, года,
Чужой метели…

Опять, рассветы, просыпаясь, ждут таких
Ночей, где между нами, только простынь
Одна… И на двоих…
Пусть даже за окном, с дождями, осень,
Или зима, под плач несносных вьюг,
Весна двух душ, закончится, не скоро,
Уж коль разорван круг,
Чужих укоров…

За горизонт, шаги, за горизонт…
Туда, где ты, в руках, сжимаешь зонт.
Невидимый, возможно, никому,
Чтоб в доме, места, не было… дождю…
В судьбе, что дали нам, исправить всё,
Пока, у времени, терпенье… есть ещё…