Сон на пятницу...

Ты снова мне, на пятницу, приснилась,
В тех днях, где я гадал, как всё сложилось,
В судьбе, где между нами, даже смерть,
Болезни, вьюгой, разбросала круговерть…
Нам лишний раз, прозрачно очень, намекнув,
Что можно, в поле, и упасть, не дотянув,
Среди дорог, не торопились что, пройти,
Когда и Бог, однажды может, не спасти…

На пятницу, что говорят, как, вещий,
Давно, где мы, не верим, в эти вещи…
Но, как же хочется, порой, чтоб всё сбылось,
Наивно, веруя, надеясь, на авось...
А вдруг, вот этот, сбудется, где нам,
Ту встречу, и заплакавшую, там,
Тебя, что на колени мне, присев,
Всё объясняла: почему… Чуть, не успев…

Сон в руку или вещий… Как же их,
Порою хочется, подсказкой… для двоих,
Когда не знаем, как шагнуть, куда и где,
А наши души, словно… птицы две,
Всё рвутся, видно чувствуя, друг друга,
И только мы, всё продолжаем… бег по кругу,
Боясь, в судьбе, что так с любовью, запоздала,
Всего лишь, просто, начинать… опять, с начала…

Чтоб разобраться, нам, пред Смертью, постоять
Порою нужно, представляя, что… один…
Уйдёт сейчас, когда другой, не будет знать…
И осознать, что не бывает… середин…
Прогнать… Принять… Но только, не потом,
Когда, останется, жалеть лишь, о былом…