227. Из писем...

Присяду к столу и на «клаву», рука,
С нежною грустью, лаская слегка,
Как чьи-то руки… А чьи, не скажу…
Кто хочет, тот знает, о ком я грущу…
Холодно душам… А тем, из одной,
Намного всё хуже, коль далью земной,
Они, друг от друга, без права… молчать…
И пусть их не слышно, но только… кричать,
Они продолжают, не слушая нас,
Давно заблудившихся, в вечности фраз,
Что шепчем кому-то, во тьме городов,
У окон, что темью, бессилие слов,
Глотают… глотают… А кто-то ведь там,
За далью, тревожно, не спит по ночам,
Ловя, эти фразы, услышав, душой…
И пусть, на мгновенье, мы рядом… С тобой…
Мой самый красивый!.. Осенний Цветок…
Я сердце, другой… И хотел бы… Не смог…
Оно, часть того, что стучится в тебе,
Когда узнаёшь, со спины и в толпе,
Что нежностью полню, с которой люблю…
И будет всё так, пока в тьму не уйду…