Всё же странно...

Ты прости, поцелуи мои,
В снах, где утро, уже, зыбко очень.
А тот мостик, к тебе, хоть не прочен,
Но манящ… И за краем земли…
Ведь по снам, мы уже, не молчим.
Значит слов, не хватает нам, в яви,
Что, быть может, помогут исправить,
Тот кусочек судьбы… что двоим…

Ты прости, то, что губы, в ответ,
Мне, твои, были ласково-нежны.
Может, ангелы, были небрежны.
Задремали, под самый рассвет.
С недосмотра, позволив тебе,
Сделать что-то, что души, скрывают,
И от нас, когда в сны… улетают,
В зеркалах, наших глаз, что, на дне…

Ты прости, что об этом, вот так.
Просто, жемчуг, тех снов, настоящий,
Не стекло, мишурою блестящей,
И забвенье, для них, словно мрак…
Потускнеют, погаснут, умрут…
А ведь их, так же мало, как яви.
И забвенью… отдать, мы не вправе,
То, что души, из снов, принесут…

Ты прости, что пытаясь, не мог
Разлюбить, позабыть… И истаять…
Может, Бог, про меня, что-то знает,
Коль, под ноги, мне столько, дорог,
Где, увы, ни одной, от тебя.
Ну, а смерть, лишь для новой, начало,
Где родимся опять, чтобы стала,
На двоих, нашей общей, судьба…

Всё же странно, Господь, поделил
Душу, сердце… где сколько б не жил,
Из двоих, каждый, чувствует, боль,
Не всегда, понимая, на сколь,
Мы близки, далеки, от того,
Кто нам нужен… А больше, никто…