Боюсь...

Слова…
Как безыскусны и скупы,
Бывают, всё-таки,
Слова…
Что я пытаюсь, в рифму строк,
С немногой нежностью, средь них,
Тебе…
Не зная даже, что дойдут,
Не возвратив, ничуть, долги,
Письмом.
Что, как осенняя листва,
На той дороге, меж двоих,
В судьбе…
Где чуть подальше, может быть,
Стоит наш дом…

Нам позабыть друг друга,
Просто, не дано.
И та любовь, что бродит в нас,
С годами крепче, как вино.
И слаще мёда, становясь,
Пьянит нас так же, как тогда,
В какой-то жизни,
Где достались нам, года…
И в этой - кроха,
Что хотелось бы, прожить,
Настолько близко,
Чтобы тело,
Ощутить…

Ты там,
Вдали, несёшься, полосой,
Навстречу жизни…
И ветрам…
Что дуют в спину мне, толкая, торопя,
Шепча о чём-то, непонятном,
Невпопад…
Где я боюсь, тебя увидеть, впереди
Навстречу мне,
В безумье… гонки,
Что по встречной… полосе…
Но ещё больше, я боюсь,
Не повстречать.
Не ощутить, как птицей ты,
На грудь мою,
Поднявши взгляд…