Закончились слова...

Закончились слова… Остались только знаки:
Из точек, запятых, кавычек и тире…
Ступеньками, наверх, на эшафот и к плахе,
Где ждёт уже палач, с рукой, на топоре…
Так завершают жизнь, как строчкою, по краю
Листа, там, где под ним, других, к несчастью, нет…
И я, не знаю, как… сколь быстро, долистаю,
Свои, пока… без строк… Из дней моих и лет…

У каждой ночи есть, возможность, стать последней,
Когда, идя, по снам, я забреду, за грань…
И не смогу, назад, хоть день, в судьбе скаредной,
Взымающей, с меня, за все ошибки, дань…
Где бросит на весы грехи мои и что-то,
Из светлого, когда… я не грешил… душой…
Средь прочих… и любовь… Последней самой нотой…
В мелодии двух душ, укрытых… немотой…

Пришла зима в судьбу, а кончится ль, не знаю,
Ещё одной весной… Последней даже пусть…
На Бога где, уже, совсем не уповаю…
Он дал, творить, любовь, а мы… слепили… грусть…
Дорогами, себя, опутавши, как сетью,
Из правил, что не мы… писали… И не нам…
Как вьюгу, сотворив, всё скрыли круговертью,
Из недомолвок душ, доверив их, словам…

Закончились слова… Остались только знаки:
Из точек, запятых, кавычек и тире…
Ступеньками, наверх, на эшафот и к плахе,
Где ждёт уже палач, с рукой, на топоре…