Плохи письма теперь...

Очень трудно, слова, отыскать мне, ещё,
Чтобы нежность, что в них, оживала, не так,
По другому, немного, чем в письмах, давно,
Лишь бы меньше, её, не случалось, никак…
Можно больше… Не знаю, на сколько… Но, пусть
Будет нужной, хоть чуть, согревая, собой…
Чтобы, коли придёт, была светлою… грусть,
Словно я, где-то рядом… Почти, за спиной…

Как найти, колдовство, что, средь таинства, строк,
Донесло бы, чуть-чуть, рук тепла… и тоски…
Ну, и нежности, той, что хватило бы, впрок,
В молчаливости дней, где опять, далеки…
И ночей, тишина, не торопит… рассвет,
Забывая, про сны, если те, не придут,
Мысли где, в хоровод, как горячечный бред,
Когда сердце ты, вновь, отдаёшь, на свой суд…

Плохи письма теперь, тем, что тронуть, рука,
Не сумеет, прижав, ни к губам, ни к груди,
Ощутить, через строк… тишину, пусть, слегка,
Как я нежностью, слов, всё пытаюсь, долги…
Набежавших, за срок, где не рядом, с тобой…
Не будил, лаской губ, по изгибу… плеча…
Когда ты, обовьёшь, виноградной лозой,
Рук своих, где от снов, телом ты, горяча…

Я умру… Как-нибудь… Хоть не знаю, когда…
Пожалев лишь, о том, что случились… года,
Не с тобою, где хлад, смятых мной, простыней,
Был подобен, снегам, одиноких ночей,
Где ни запах, ни вкус, тела, то, что твоё…
Поцелуем… На вдох… Я не ведал, ещё…