Остаёшься, всё той же...

В День Ангела, которым я… не стану...
Последний раз, коснуться, нежностью души,
Попробую… Хотя… и не достану…
Шепнув, во тьму, что за окном: «Меня… прости…»
Счастливой будь, как ты умеешь это.
Я постараюсь, не тревожить, даже сны,
Истаяв, как роса, в лучах рассвета,
Боясь, не выдержать, груз принятой… вины…

В День Ангела, в судьбе моей, последний,
Не зная, даже: ты услышишь иль прочтёшь?
Я словно дождь, промчавшийся, намедни,
Который, зябко, по плечам, рождая дрожь,
Та, что забудется, спустя, одно мгновенье,
Так, как и я… Незваный, поздний гость…
Случайный и ненужный… Серой тенью…
Как капли, пойманные, ненадолго, в горсть…

В День Ангела, меня ты… не заметишь,
Среди гостей, своих друзей… Там нет… меня…
И беспокоясь, обо мне, не перекрестишь,
Вдруг загрустивши, в вечер поздний, у огня,
Тьму, за окном… Так и остался… кем-то,
Случайно встреченным, за рампой, в темноте,
Кто, не желая, полюбивши, стал поэтом…
И кто исчезнет, словно звуки, в пустоте…

** Я решился… поверить молчанью…
Ну, а сердцу, что чует касанье,
Половины другой, я солгу,
Пред любовью, оставшись, в долгу,
Что любимая, ты… не моя…
Бог ошибся, двоих нас, найдя…
Но вот только, как это, ни странно,
Остаёшься, всё той же… Желанной…