Что ещё...

Иногда, чтоб услышалось: «Нет…»
Совершенно, не нужен нам, кто-то,
Кто бы вслух произнёс, как ответ,
На давнишний вопрос… Раз так, в сотый,
Задаваемый мною, для той,
Кого, видно, дороже, не будет,
Ставшей, как-то, моей… несудьбой,
В той судьбе, что напишут… не люди…

Злее нет ничего, чем Мечта.
Бессердечнее всех, лишь Надежда.
Ну, а Жизнь, это просто… года,
Где, в конце, просто Смерть, как и прежде.
А Любовь, из всего, чем живём,
Столь безжалостна и… равнодушна…
Отчего ж она, в сердце моём,
Бьётся птицею, вновь, непослушно…

Сердце рубленное, пополам…
И Душа, рассечённая, на два,
Что на крылья похожи, по снам,
По отдельности, могут, лишь падать,
Долго-долго… Падением, в жизнь…
В каждом миге, надеясь, на встречу,
Торопясь, меж рождений и тризн,
Где узнать, кроме Душ, больше нечем…

** Что ответим, потом… Где-то там…
Тем, знакомым, с иконы, глазам.
Не рисованным, здесь, на Земле,
А живым… Перед Тем, на Суде:
«Что ещё, должен был, сделать я,
Чтобы вы… понимали, меня?..»