За порог уходит август с моросью, а сентябрь течёт под ноги города…

Всё виднее паутинок полосы,
Всё тусклее лист под росным холодом…
За порог уходит август с моросью,
А сентябрь течёт под ноги города…
И, казалось бы, чего здесь нового..?
И, казалось бы, привыкнуть стоило б,
На ветвях недавно ж леса голого
Крону в май весна в семь дней устроила…

А сейчас приходит время прежнее,
Скоро канет лист под снежным пологом…
Вновь вопрос к себе возникнет:
- где же я..?
Всё ушло, что было близко, дорого…
Не умею я грустить и сетовать,
А глаголом крыть всегда приходится,
И пишу я эти строчки в лето ведь,
Хоть сентябрь заметно хороводится…