12. Из печалей... В тени дня...

Сентябрь, промокший, от дождей,
Всё ищет дни, где потеплей.
И к лету жмётся, мол, я с ним…
Нам, он запомнится, таким.
Где зелень, всё ещё жива,
Хотя, уже, есть седина,
Но в благородный, злата цвет…
И под ногами… Где мы, след
Свой оставляем, вновь, спеша,
В дней суете… Моя душа,
Промокла тоже, помня ту,
Кого, всей нежностью, люблю…
И снова, вздрагиваю с ней,
От звуков, за спиной моей,
Где точно знаю, никого,
Но шаг, всё ж слышится… Легко,
Как-будто кто-то, босиком…
И через миг, ко мне, теплом
Прижмётся, обхватив, меня…
И… растворится, в тени дня…