Из вечности... Солдаты...

Чума коричневая, ту, что в сорок пятом,
Не разглядели мы, в союзниках своих,
Опять ползёт… И падают солдаты,
В граните, бронзе, вновь… За нас, живых…
И падают, они, как прежде, навзничь,
Под вой, наследников, от порождений тьмы,
Как в том бою, не вышло где, иначе,
Чтобы, потом, могли… родиться мы…

Они боятся, даже тех, давно ушедших,
Что гнали, ту же свору, от Москвы,
В дороге, очень долгой, смерть обретших,
А мы, покоя, сохранить им, не смогли…
И стонет бронза, и в осколки, камень,
Где кажется, они живые, те,
Что принимают, смерть, перед врагами,
На сохранённой, ими же, земле…

Когда-нибудь, мы воздадим и этим,
Кому, вновь грезятся, походы… на восток…
Кто и за бронзу, за гранит… за всё ответит,
Когда войну, убить, приходит срок…
И мы поднимем, в бронзе и граните,
Убитых нынче, рядом с теми, прошлых лет…
Склонив, знамёна, прошептавши: «Спите…
Войны, опять, надолго очень, нет…»

** А про победу, спрашивать, не стоит,
У тех, идущих, на войну, в граните строя…
И дело, здесь, не в вере… Просто, знаем,
Что победим, в ещё одной войне…
В конце концов, на их уже земле,
Шакалов, озверевших, добиваем…