Из вечного... Пряжа лет...

Мне нравится, всегда, чужое счастье,
Придуманных историй или нет,
Чьим, в одиночестве, бываю я, согрет,
Когда, за окнами, какое-то ненастье.
И от судьбы, обрывки, как листва,
Ушедшей осени, что скроет, под снегами,
Где, боль потерь, не передать словами,
Которые, находятся, едва…

У темноты, погасшего экрана,
Не спросишь, что с героями, потом,
В конце счастливом, с их придуманным теплом,
Что боль уймёт, пусть ненадолго, старой раны.
На сердце, где не счесть, ещё, других,
Подобных, летописи шрамов, прошлой жизни,
Где памяткой, о неизбежной тризне,
Последний самый, что, не на двоих…

Остались, сказки все, за поворотом,
Где мир наш, поделённый пополам,
Подрастерял, всё волшебство, по редким снам,
Оставив, в памяти, лишь музыку и ноты.
Но это, слишком… мало, для чудес,
Поскольку, в душах, волшебства, не очень много,
Где мы, не так уж, сильно, верим в Бога…
И слов, Его, теперь, так скромен вес…

** Куда спешит, кружась, планета вся,
Нет ничего, что нужно, для меня,
Где мир, исчерченный, дорогами, не к той,
Кто частью сердца и души, но не со мной,
Плетёт узлами их и рвёт, где пряжа лет,
Настоль запутана, что не найти ответ…