В изгнании... Не выбираем...

Любимых, мы, не выбираем…
Они, как Май, когда в Апрель,
Календаря, лист обрываем,
Последний самый, где, теперь
Знакома столь, подарком Бога,
Как неизбежность, как судьба,
Ту, что искал, порой, так долго,
Надеясь, что… там ждут тебя…

Она приходит, нежность Мая,
Неся, с собой, и в Декабре,
Или в любой, другом… Вступая,
В какой-то сон, что снился мне…
И узнаёшь, как словно память,
Из жизней прошлых, под дождём,
Окном омытым, возникает,
Где тень, знакома, за стеклом…

Не выбираем, мы, любимых…
Находим, просто, среди всех,
Бросая, взгляд, между другими,
На шаг, на голос, иль на смех…
Кого, не бросить, забывая,
И не отречься, разлюбив…
Поскольку, Женщина… родная,
Ради кого, ещё, ты жив…

** Мне плохо… Плохо, без неё…
Хочу… лохматую!.. в рассвете,
Как будто, ночью, тронул ветер,
Пробравшийся, через окно…
А может, всё, из-за меня,
Её, «измучивший», любя…