Романс... Настоящая...

У любви, нет второго сорта…
Да и первого, нет, увы…
Она есть или нет… Всё просто,
Как её тут, не назови…
Отречёшься иль не сумеешь,
Не поняв, не узнав её…
Тут, как сердце… Коль ты им, тлеешь,
Значит что-то, что не твоё…

Есть одно лишь, отличье, в каждой:
Настоящая или нет…
Те, которые, входят дважды,
Или трижды… за много лет –
Это тень, от любви, не нашей…
Зацепила… чужая власть,
Когда наша… душа, уставшей,
Крылья сложив, смогла упасть…

Настоящую… можно… бросить,
Обнаружив, опять, в себе,
Через шаг… И хрипя, от злости,
Лишь себя, проклинать, во тьме…
Вновь болея, без той, что Богом,
С половинкой, твоей души,
В одиночестве, по дорогам,
Через ветер, снега, дожди…

И не стоит, смотреть, на годы…
Есть бессмертие, у неё,
Где она, вслед за нами, бродит,
Прикасаясь, порой, легко,
Оставляя, за нами, выбор,
Признавать её… или нет…
И спасения крест, иль дыба…
Каждый сам, для себя, ответ…

У любви, нет второго сорта…
Настоящая… Лишь одна,
Как последняя, в песне, нота,
Иль глоток, чтобы жизнь, до дна…