Третий сорт...

Под стылой наледью, печали и тоски,
Пытаться спрятать, сердце, очень глупо…
И памяти своей, касаться, скупо,
Чтоб не болело, слишком сильно, от любви…
Ведь не поможет… Знаю точно… Как всегда…
Всё очень просто… Обретённая судьба,
Коль настоящая, то ей, с тобою быть,
До дня последнего… И лишь одну… любить…

Судьба двоих, подобна книге, где страниц
Пустых, намного больше… Видно, Богу,
Хотелось, чтоб мы сами, ту дорогу,
Свою, придумали, к друг другу… Среди лиц,
Не пробуя искать, какое-то одно,
Где ошибались, пусть… Но только, всё равно,
Оглядывались вновь, где вздрогнула душа,
Пытаясь, улететь, на зов, другой… спеша…

У каждой дали, между нами, есть предел,
Но не в шагах, не пройденных, однажды,
А в том, что жизнь, нам не даруют, дважды…
Чтоб не жалеть потом, что что-то, не сумел…
И осень примем, без раздумий… Зиму – нет…
Где средь листвы, нашли любовь, в багряный цвет…
Которой верность, сохраним, и средь зимы,
Но только если, станем этим словом: «Мы…»

** Мы дальше будем жить, как жили раньше?..
Пытаясь, правду заменить, кусочком фальши?..
Себе твердя, что небольшой он… Не испортит…
Мол он, не брак… Как говорят, о третьем сорте…
Но только сердце и душа… Ну, не умеет,
Жить, третьим сортом… Коли, не стареет…