На подоконнике, в одной «избе»
Стояли Простокваша и Кисель.
Весенний ветер их в окошко обдувал;
О смысле жизни размышленья навевал.
«Итак, – уныло выдавил Кисель, –
Хотелось бы мне знать, зачем досель
С тобой здесь, Простокваша, я кукую?
Судьбу хотелось бы совсем другую!
Кастрюлю ненавижу, словно клетку,
И поприятней заказал бы я соседку!
Ведь ты всего лишь – кислая настойка;
И плачет по тебе давно помойка.
Ты мне не ровня: я, Кисель, – крутой!»
«Вот именно, наглец и хам тупой!
Уж я-то, Простокваша, – не простая:
Пышна, нежна; красуюсь, расцветая!
Тебя не удостою даже взглядом...
И кто забыть посмел тебя тут, рядом!?
Противный, склизкий, вязкий, как болото;
Не думай, что тебя оценит кто-то!
Прославишься тогда и возгордишься,
Когда в сливном бочке лишь пригодишься!»
На самом деле Тот, Кто их поставил,
Всё запланировал, событий ход направил.
Сегодня вечером блинов он напечёт
Из простокваши, кисельком запьёт.
И возникает вдруг вопрос один:
Зачем ругаетесь, Кисель и Простокваша?
Придёт на кухню повар – Господин,
И воля сбудется Его:
Никак не ваша!