Домой...

Я тороплюсь, боясь, чего-то, не успеть.
Каких-то слов, не прошептать… Хотя бы, так…
Рифмуя строчки и пытаясь, их, пропеть,
Когда, за окнами, клубится, ночи мрак…
Где по углам, толпятся тени, но молчат.
Плетя, собою, столь знакомую, до слёз
Иль это я, её придумал, ту, что над
Плечом моим… Иль я, с ума… Вот в чём вопрос…

Скучают звуки, в темноте, что за спиной,
Где сотворить, хочу, из них, босыми, шаг.
Хоть понимаю, не случится, тень, тобой,
Но как же хочется, тебя чтоб, прятал, мрак…
А ещё руку, на плече, из темноты,
И голос твой, такой знакомый: «Что, не спишь?..»
Такое вот, опять придуманное… Мы…
Прочтёшь, послушаешь… И может… загрустишь…

** Часы, из нынешних, не говорят: «Тик-так…»
Исправно меряя, минуты, наших дней,
Сменяя, цифры, на табло… И всё скорей…
Где осень поздняя, не кончится, никак.
Листвой последнею, как-будто бы, шепча,
Тобой и мною, что не сказаны, слова,
У наших окон, в темноте, шурша собой,
Пытаясь, нам помочь, найти, свой путь… Домой…