Самый грустный блюз

Опять всё не так -
нет песен, не пишется.
Я небу кулак,
ответа не слышится.
Сплёл пальцы в мажор -
совсем не до лирики.
Не струн перебор -
иксы всё да игреки…

Хотел было спеть
песнь самую лучшую.
Гитару согреть,
но чувствую мучаю.
Успеть бы, успеть
до той неизбежности -
Укутать, одеть
в мелодию нежности.

Но голос хрипит,
гитара расстроена.
Во мне всё кипит
и болью утроено.
Её б поместить
аккордам к созвучию…
Пытаюсь любить,
но чувствую - мучаю…

И лопнет струна
в последней конвульсии.
Красивый финал -
не ритмом, а пульсом… И
гитару в чехол,
пыль сдую по праздникам…
А может об пол?
Чтоб в раз… и как ластиком.