По весеннему маршруту, пешеходом по земле,
День стоит, крадет минуты, мысли я несу в себе.
Воздух пылью оседает, ветер северо-восток,
Город на куски разбитый геометрией дорог.
Ритмы сердца отбивают ржавчину моей душе,
Птицы в небе где-то тают отголосками во мне.
Мимо носятся колеса, выдыхая с кашлем смог,
Словно вышивкой пронизан город нитками дорог.
Весь багаж прошедшей жизни за спиною в рюкзаке,
Все что знаю и умею умещается в руке.
В жизни я свой бродяжной мало что добиться смог,
Город как пирог порезан на участки воль дорог.
Мы идём пересекаясь в направлении к Тебе...
Каждый день кладет печати на ветшающей стене.
Странно как то, но привычно отбывает все свой срок,
Город в ночь уходит тихо стянутый кольцом дорог.
Я уверен, что если б строчка чвучала "РИТМЫ СЕРДЦА ОТБИВАЮТ РЖАВЧИНУ В БОЛЬШОЙ ДУШЕ", это вас бы возвеличило, если хотите... Надо быть выше низменных проблем.
С уважением. Дед.