У штабс-капитана похмелье. С. Анашкин

У штабс- капитана похмелье,
Дрожит с перепоя рука.
А там, за незапертой дверью,
Осенняя бродит тоска.
По крыше железной шрапнелью,
Гремит севастопольский дождь.
А где то по серой шинелью,
Скребётся окопная вошь.

Бесславно кончаются будни,
Последний ушёл пароход.
С Россией то что теперь будет?
Куда эта власть приведёт?

Качаются люди в погонах,
На старых фонарных столбах.
А сколько верёвок казённых,
Накинут в других городах?

У штабс- капитана похмелье,
Дрожит с перепоя рука.
Вся жизнь уже кажется тенью
И палец коснулся курка.