Творчество

Он стреляет в меня, неуместный январь,
Леденящим, как выстрел коротким рассветом.
Мы один на один. И его пистолетом
По-хозяйски владеет потухший фонарь.

И себя и его принимая как есть,
Я стою. И никто не поможет советом.
Только ветер – он мнется и медлит с ответом,
Что дуэль для поэта – особая честь.

Это лестно. И все же – ведь я не поэт!
Разве бредом бессонниц от них откупиться?!
Он роняет их в снег. И листает страницы.
Может, все это – только бессонность и бред?

Может, снова вернется и сон и постель,
И забытый покой?... Но земля остывает.
Он читает стихи. И стихи убивает.
Значит, все. Значит, кончено – все же дуэль!..