-- : --
Зарегистрировано — 133 159Зрителей: 74 784
Авторов: 58 375
On-line — 52 317Зрителей: 10497
Авторов: 41820
Загружено работ — 2 306 094
«Неизвестный Гений»
Городская наука.
Пред.![]() |
Просмотр работы: |
След.![]() |
(Куплет 1)
Прожженный неон слепит битые линзы,
На спинах горбатых — рюкзак компромиссов.
Здесь каждый второй метит в малые боги,
Но гвозди в ладонях — итог той дороги.
Распят на асфальте, размазан толпой,
Кричишь: "Я живой!", отвечают: "Не твой".
(Припев)
А в венах не кровь, а расплавленный оникс,
И мой персональный, озлобленный хронос
Считает удары, штрихует морщины.
На кой мне причина, когда нет вершины?
Я сам себе враг, и закон, и порука.
И мой монолог — городская наука.
Не просишь. Не веришь. Ползёшь по бетону.
Привыкший к иному, чужому закону.
(Кулепет 2)
Бетонные джунгли — арена для прайда,
Где власть — это цепь, а не VIP-карты райда.
Геройство в витрине — дешёвая фишка.
Богатство — петля, затянулась, и крышка.
Возможно ли честно? Вопрос для наивных.
Здесь cash — это бог в коридорах массивных.
И я, тёртый чип в этой мёртвой системе,
Своей прошиваю избитую тему.
(Припев)
А в венах не кровь, а расплавленный оникс,
И мой персональный, озлобленный хронос
Считает удары, штрихует морщины.
На кой мне причина, когда нет вершины?
Я сам себе враг, и закон, и порука.
И мой монолог — городская наука.
Не просишь. Не веришь. Ползёшь по бетону.
Привыкший к иному, чужому закону.
(Бридж)
Рваный шрам на виске — память о рукопашной,
Где свой против своего, и вчерашний
Был братом. Теперь — просто цифра в отчёте.
Я видел сто лиц, сто дорог на излёте.
Сменил города, не найдя своей гавани,
Везде одинаковый привкус отравленный.
Система тебя пережуёт и отбросит,
И даже твой голос никто не попросит.
А та, что клялась быть и в бедности рядом,
Сожжёт твои фото прощальным парадом.
(Аутро / Финал)
Молчат микрофоны. Лжецам аплодируют.
А истина в крике, что всех детонирует,
Но прячется в детских, испуганных взглядах.
Какой ещё бог в этих серых аркадах?
Мы тащим свой ноль. Не кресты, а прочерки.
И веры — на донышке выжженной стопочки.
Дай джокер судьбе, чтоб хоть раз улыбнулась.
Чтоб совесть под утро... внезапно проснулась.
Не прокляла.
Просто...
не отвернулась.
Автор слов Джаббар Мехдиев!
Музыка,исполнение фото создал с помощью ИИ.
Свидетельство о публикации №540148 от 26 октября 2026 годаПрожженный неон слепит битые линзы,
На спинах горбатых — рюкзак компромиссов.
Здесь каждый второй метит в малые боги,
Но гвозди в ладонях — итог той дороги.
Распят на асфальте, размазан толпой,
Кричишь: "Я живой!", отвечают: "Не твой".
(Припев)
А в венах не кровь, а расплавленный оникс,
И мой персональный, озлобленный хронос
Считает удары, штрихует морщины.
На кой мне причина, когда нет вершины?
Я сам себе враг, и закон, и порука.
И мой монолог — городская наука.
Не просишь. Не веришь. Ползёшь по бетону.
Привыкший к иному, чужому закону.
(Кулепет 2)
Бетонные джунгли — арена для прайда,
Где власть — это цепь, а не VIP-карты райда.
Геройство в витрине — дешёвая фишка.
Богатство — петля, затянулась, и крышка.
Возможно ли честно? Вопрос для наивных.
Здесь cash — это бог в коридорах массивных.
И я, тёртый чип в этой мёртвой системе,
Своей прошиваю избитую тему.
(Припев)
А в венах не кровь, а расплавленный оникс,
И мой персональный, озлобленный хронос
Считает удары, штрихует морщины.
На кой мне причина, когда нет вершины?
Я сам себе враг, и закон, и порука.
И мой монолог — городская наука.
Не просишь. Не веришь. Ползёшь по бетону.
Привыкший к иному, чужому закону.
(Бридж)
Рваный шрам на виске — память о рукопашной,
Где свой против своего, и вчерашний
Был братом. Теперь — просто цифра в отчёте.
Я видел сто лиц, сто дорог на излёте.
Сменил города, не найдя своей гавани,
Везде одинаковый привкус отравленный.
Система тебя пережуёт и отбросит,
И даже твой голос никто не попросит.
А та, что клялась быть и в бедности рядом,
Сожжёт твои фото прощальным парадом.
(Аутро / Финал)
Молчат микрофоны. Лжецам аплодируют.
А истина в крике, что всех детонирует,
Но прячется в детских, испуганных взглядах.
Какой ещё бог в этих серых аркадах?
Мы тащим свой ноль. Не кресты, а прочерки.
И веры — на донышке выжженной стопочки.
Дай джокер судьбе, чтоб хоть раз улыбнулась.
Чтоб совесть под утро... внезапно проснулась.
Не прокляла.
Просто...
не отвернулась.
Автор слов Джаббар Мехдиев!
Музыка,исполнение фото создал с помощью ИИ.
Голосование:
Суммарный балл: 270
Проголосовало пользователей: 27
Балл суточного голосования: 270
Проголосовало пользователей: 27
Проголосовало пользователей: 27
Балл суточного голосования: 270
Проголосовало пользователей: 27
Голосовать могут только зарегистрированные пользователи
Вас также могут заинтересовать работы:
Отзывы:
Вниз ↓
|
Оставлен:
![]() |
Victoria2002
|
Вверх ↑
Оставлять отзывы могут только зарегистрированные пользователи
Трибуна сайта
Наш рупор























