Какая нега в зимних вечерах,
Не тронутых неласковым морозом,
Когда в глухих размеренных шагах,
Ты слышишь ритм поэзии, не прозы.
Когда, душой становишься добрей,
И замечаешь с лёгким упоеньем
Молитвенную позу фонарей,
Их лики с электрическим свеченьем.
Какой покой исходит от картин,
Наполненных безмолвным ожиданьем,
Где кажется неспящим только дым,
Ослушник всех законов мирозданья.
Из труб стремясь на воздух, в небеса,
Греша во всю разбросом и шатаньем,
Он внешний вид рисует себе сам,
Не подчиняясь чьим-то предсказаньям.
Какая нега в зимних вечерах,
Где мечется, не Богом сотворённый,
Мечтающий о крепости крыла,
Мятежный дым, к трубе приговорённый.
Где месяц, притулившийся вблизи
Соседской крыши, незаметно реет.
И ватными кусочками висит
Пушистый снег на веточках деревьев.
Свидетельство о публикации №406460 от 22 января 2022 года